Que se venga nomás...

¡Se nos va el 2009!



No voy a hacer balances de mi año. Me niego a eso que resulta odioso y que, por lo general, hace recordar lo malo.


Sólo quiero pensar en que empezó sin esperanzas y en que está por terminar, lleno, llenísimo de reverdeceres.





A lo malo, lo archivo, lo dejo, lo soplo, lo revoleo por encima de mi hombro...


A lo bueno, lo atesoro como el milagro más grande mi vida...


A lo que fue, le aviso que ya fue, que es parte de otra historia...


A lo que está por venir, le abro los brazos con toda la fe que puedo...

Que el 2010 venga mejor. Para todos. Sin excepciones.

"Pido que las noches no se quiebren en tu luz y que las ventanas sean grandes para el sol. Cuando los almendros no se pasen de estación, buscaré más flores para darte mi canción de amor..." Lisandro Aristimuño

¡¡¡¡¡¡¡¡Y me voy de vacaciones!!!!! ¡¡¡¡¡¡¡¡Yupi!!!!!!!!!!!!


¡Gracias por haberme acompañado en estos meses!

Utopías

La Navidad y el fin de año se nos vino encima. En pocos días, estaremos festejando, brindando, acordándonos de los que no están, haciendo balances del año que fue, abriendo regalos, repartiendo besos...
Mis hijos han crecido y eso me da algo de nostalgia...ya las sorpresas no son tan sorpresas.
Tampoco me quedo mirando el tiempo que pasó. El presente, así como es, es el mejor regalo que pude recibir de ese Dios en el que creo infinitamente.
La única tristeza que me ataca sin remedio es la de pensar en todos los niños que no tienen derecho a réplica de la realidad que les toca vivir. Realidades de pobreza, de angustias, de pérdidas, de abusos, de injusticias. Realidades todas que pueden ser cambiadas si ponemos un poquito de cada uno de nosotros.
Soy utópica. Qué se le va a hacer.
¡Brindo porque mi utopía se haga realidad!
Sobrevivo en la esperanza.
Happy new year

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar- Salvo el crepúsculo

¡Feliz Navidad para todos!

Enojo

Diciembre. Llegamos a diciembre entre pesimistas y cansados, contagiándonos por momentos del ambiente festivo. ( ¿Nos acordaremos de lo que festejamos?)
Carpetas cerradas, exámenes por rendir, nervios por nuestros hijos, promedios de último tiempo...Todo parece marcar un ritmo que nos lleva indefectiblemente a terminar el año de la manera más exhausta.
Si algo me enseñó este año en el que mi hijo empezó su escuela secundaria, es que el día que ejerza como profe no quiero ser como aquéllos que se olvidaron de que además de alumnos, los chicos son seres humanos, con problemas, tristezas y alegrías.
Suspiro profundo y cuento hasta mil, doy palabras de ánimo, abrazo a mi cachorro y también consuelo a los que están solos y con lágrimas en los ojos.
Es una pena, digo, que una etapa que debería comenzar forjando seguridades y alegrías, sólo reciba frustración e injusticias.

PD : Aclaro que no soy de las mamás que se quejan por todo en el colegio que pagan. Pero lo que no es justo y lo que daña la integridad de los chicos hace que me subleve...

"Si te arrancan al niño, que llevamos por dentro,

Si te quitan la teta y te cambian de cuento

No te tragues la pena, porque no estamos muertos

Llegaremos a tiempo, llegaremos a tiempo


Si te anclaran las alas, en el muelle del viento

Yo te espero un segundo en la orilla del tiempo

Llegaras cuando vayas más allá del intento

Llegaremos a tiempo, llegaremos a tiempo…


Si te abrazan las paredes desabrocha el corazón

No permitas que te anuden la respiración

No te quedes aguardando a que pinte la ocasión

Que la vida son dos trazos y un borrón


Tengo miedo que se rompa la esperanza

Que la libertad se quede sin alas

Tengo miedo que haya un día sin mañana

Tengo miedo de que el miedo, te eché un pulso y pueda más

No te rindas no te sientes a esperar


Si robaran el mapa del país de los sueños

Siempre queda el camino que te late por dentro

Si te caes te levantas, si te arrimas te espero

Llegaremos a tiempo, llegaremos a tiempo…


Mejor lento que parado, desabrocha el corazón

No permitas que te anuden la imaginación

No te quedes aguardando a que pinte la ocasión

Que la vida son dos trazos y un borrón


Tengo miedo que se rompa la esperanza

Que la libertad se quede sin alas

Tengo miedo que haya un día sin mañana

Tengo miedo de que el miedo te eché un pulso y pueda más

No te rindas no te sientes a esperar


Solo pueden con tigo, si te acabas rindiendo

Si disparan por fuera y te matan por dentro

Llegaras cuando vayas, más allá del intento

Llegaremos a tiempo, llegaremos a tiempo…"

Rosana

Espera

Tarde de espera.Tarde gris. No hay nada más feo y angustiante que una sala de hospital, una cirugía y un ser amado dentro o fuera de ella esperando un resultado positivo.
Y la distancia que no ayuda. Y mis manos que quisieran extenderse para dar un abrazo, para secar posibles lágrimas.
No hay nada que pueda hacerse salvo esperar. Y no sé cómo hacerlo sin desesperar.
Los kilómetros y las horas me juegan una mala pasada. Mis ideas me hacen ruido. Mi calma anda con sobresaltos.
A veces los malos momentos se nos aparecen para demostrarnos cosas. Tal vez este sea uno de ellos. Habrá que ver cuánto tenemos que aprender ahora, una vez más.

Acerca del verbo ser...

Si quisiera decir que existo, diré “Soy”.
Si quisiera decir que existo como alma separada, diré, “Soy yo”.
Pero si quisiera decir que existo como entidad que se dirige y se forma a sí misma, que ejerce para sí misma la función divina de crearse, ¿cómo habré de emplear el verbo “ser”, más que convirtiéndolo súbitamente en transitivo? Entonces, triunfalmente, antigramaticalmente supremo, diré, “Me Soy”.
Habré dicho una filosofía en dos palabras pequeñas.

Fernando Pessoa

"Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a tí mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas."
Pablo Neruda

Gente como vos

Hay gente que contagia optimismo. Personas que nos hacen sentir que todo es posible, que los milagros existen, que no es en vano creer, que todo vale si se trata de ser feliz, que la generosidad no pasó de moda y que se puede vivir riendo a pesar de todo.
Gente que surge de sus circunstancias, victoriosa y gentil, sin resentimientos.
Gente que transmite paz, en medio de la lucha diaria para sobrevivir.
Que mira la vida a través del cristal más lindo y transparente. Que juega y hace jugar. Que descubre e invita a hacer lo mismo.
Gente que ama, haciéndole honor al sentimiento más lindo, que a veces es doloroso pero que vale el riesgo de descubrirlo.
"Gente que es así tan necesaria" como decía Lima Quintana.




"No importa quién seas, no importa a dónde vayas en la vida...vas a necesitar a alguien que se quede a tu lado..."

Hijos

Los chicos me pueden. Son ellos los que más logran motivarme, los que sacan mis más profundas emociones, los que sin esfuerzo alguno me dibujan una sonrisa o una lágrima.

No perdono el dolor que les causan los adultos por egoísmo o estupidez. O las dos cosas.Me cuesta entender que un padre deje de ser padre porque se dedica a "vivir su vida" como si tuviera veinte años. Todos tenemos derecho a disfrutar de la totalidad de la maravilla, pero me pregunto cómo puede alguien olvidarse de esos seres que trajo al mundo.

No soporto sus angustias, cuando deberían vivir el tiempo más hermoso. No aguanto las justificaciones, ni los porqués, ni las prédicas del amor eterno que jamás se cumplen.

Mis hijos son mi verdadero tesoro. Lástima por aquéllos que no logran ver todo lo que se pierden. Pobre gente.

Y si celebramos la vida...?

Me enoja. No puedo evitarlo. Me pone de mal humor ver cómo nos enganchamos a celebraciones que no son nuestras, de las cuales no sabemos ni siquiera el verdadero significado. Tengo las orejas como el Topo Gigio de tanto escuchar acerca de Halloween y me pregunto...¿Por qué,en lugar de estas celebraciones que tienen bastante de macabras, no nos empeñamos un poquito más cada día, en celebrar la vida?

Las huellas digitales
Yo nací y crecí bajo las estrellas de la Cruz del Sur.
Vaya donde vaya, ellas me persiguen. Bajo la cruz del sur, cruz de fulgores, yo voy viviendo las estaciones de mi suerte.
No tengo ningún dios. Si lo tuviera, le pediría que no me deje llegar a la muerte: no todavía. Mucho me falta andar. Hay lunas a las que todavía no ladré y soles en los que todavía no me incendié. Todavía no me sumergí en todos los mares de este mundo, que dicen que son
siete, ni en todos los ríos del Paraíso, que dicen que son cuatro.
En Montevideo, hay un niño que explica:
- Yo no quiero morirme nunca, porque quiero jugar siempre

Eduardo Galeano- El libro de los abrazos

Con ese con creses con ce

Cada vez con más frecuencia, me pregunto cómo haré desde mi lugar de profe de lengua, para enseñar algo que amo, sin coartar libertades y dando espacio para las diferencias individuales, la creatividad,el juego, la discusión.

Jugar con las palabras y disfrutar de la lectura son cosas que disfruté desde muy chica. Todo libro ejercía una fuerza indescriptible, tanto que podía pasarme horas leyendo hasta finalizarlo.

Hoy me encontré este texto de Pescetti , a quien admiro profundamente. Y me hizo repensar varias cosas.

"Había una ves con zeta tres serditos con ce que bibían con ve muy serca con ce uno del hotro sin hache.
El priméro sin acento tenia con acento su caza con ese echa con hache de paga con jota. El segúndo también sin acento la abía con hache hecho de madera falta una coma o punto seguido. Y el tersero con ce la abia le falta la hache y el acento hecho de ladriyos con elle. Adibinen con ve, cuando bino también con ve el lobo feros con zeta: cuál falta signo de pregunta de todos se salbó con ve?
El de la casa de ladriyos con elle, porque hera sin hache la mas falta acento recistente con ese. Moralega con jota ahí pueden ir dos puntos si uno es trabagador con jota y se esfuersa con zeta la bida con ve lo recompenzará con ese con creses con ce."

Luis María Pescetti- Nadie te creería

Milagros

Los milagros existen. La vida me sorprende a cada paso, aunque admito que siempre estoy dispuesta a recibir las maravillas.
Reviví una y mil veces. Me dio miedo, pero seguí adelante con la terquedad que me caracteriza.
Me encontré con lo que añoraba, con lo que temía, con aquello de lo que renegaba, también con lo admirado. Lo blanco nunca fue blanco.
Pero hoy el sol brilla para mí, aunque ya es de noche. Y como le decía a un amigo, nunca me sentí tan bien de saberme tan "cursi."

No hace falta agregar más...

"Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope,
nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.
Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura.
Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella.
Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."
Julio Cortázar

Ser madre, ser hijo

Hijo:

Espantado de todo me refugio en tí.

Tengo fe en el mejoramiento humano, en la vida futura, en la utilidad de la virtud, y en tí.

Si alguien te dice que estas páginas se parecen a otras páginas, diles que te amo demasiado para profanarte así. Tal como aquí te pinto, tal te han visto mis ojos. Con esos arreos de gala te me has aparecido. Cuando he cesado de verte en una forma, he cesado de pintarte. Esos riachuelos han pasado por mi corazón.

¡Lleguen al tuyo!

Prólogo de Ismaelillo de Martí

"No existe una escuela que enseñe a vivir" dice una canción. Tampoco existe aquella que nos enseñe a ser madre ni a ser hijos. Se aprende siéndolo, con mil errores en el camino. Pero entre todas las cosas difíciles, nada me impide ver la gloria de tener a mi madre conmigo, de disfrutarla, de pelearme y reconciliarme, de contarle mis sueños más grandes y mis más terribles tristezas. De llorar en sus hombros como si fuera todavía chiquita y de reirme a carcajadas con alguna ocurrencia.

Tampoco tuve dicha más grande que esta de ser mamá. Dejé muchas cosas por hacer, al elegir quedarme con mis hijos. Los vi crecer en cada nuevo logro. Me di el gusto de mimarlos, de reirme y de llorar con ellos, de enojarnos, de emocionarme con sus palabras y sus gestos.

Y cuando todo se derrumba, no hay refugio mejor, como dijo Martí, que la luz de los ojos de estos tres seres que amo.

Feliz día a todas las mamis!!! Gracias hijos míos por permitirme ser tan feliz!!!

Me asomo

No sé cuándo aprenderé. Me lo dijeron hasta el cansancio. Que no tome frío.Que siempre lleve saquito por si refresca. Que no hable con desconocidos. Que no sea tan ingenua. Que no diga todo lo que pienso.Que no crea todo lo que dicen. Que sepa que el ser humano no es el más confiable de los seres vivos...

Pero no aprendo. No hay caso. Y será que para mí , la vida adentro de una lata de conservas no me sirve. Y entonces, me acerco a los abismos, a la llama que me quema, a la lluvia, a las tormentas, al sol de enero, a los olores que despiertan. Y me asomo a la vida, aún con riesgo de salir herida. Pero no puedo evitarlo. Soy así. Qué le voy a hacer...




Me asomo

Me asomo a este precipicio
para medir la distancia
para saber que persigo
para ver lo que me falta
para notar el vacío
para llenarme de nada
para ver al enemigo
para mirar su mirada.

Me asomo para saber
para tocar el peligro
para ahuyentar la rutina
para pasar el testigo
para que el aburrimiento
no venga a dormir conmigo
para inventar la pasión
para asomarme contigo

Me asomo a cada mañana
para tener tu latido
para sentir que estoy viva
para perder el sentido
y descifrar el misterio
de ti, de mí, cada día...
si me da miedo asomarme
me asomo mas todavía.

Me asomo al borde del puedo
para perder el control
y después para tenerlo
para no decir que no,
para visitar el templo
de las viejas ceremonias
me quiero asomar al fondo
y al quiero de nuestra historia.

Me asomo al otro sentido
al tiempo que va al revés
me asomo a lo que te asomas
para ver lo que no ves.
Me asomo a la vida nueva
para conjurar el tiempo
me asomo a ver tus preguntas
y decir que sí otra vez

Me asomo a tu luz prendida
en el filo de los años.
Me asomo a los desengaños
y no tomo precauciones,
me asomo al aire que soplas
y a todas las excepciones
me asomo al beso que besas
y a todas tus tentaciones.

Olga Roman

Conservacionista Preservativa

Hubo una hermosa tarde de sol en Córdoba. Mi hija insistió tanto que le dejara la computadora, que se la cedí y salí a mi refugio al aire libre, rodeada de mis perros y gatos.
Es al cuete...parece que me estoy poniendo vieja y prefiero más a los animales que a las personas...En cualquier momento , es posible que pase a ser la "loca de los gatos" entre los vecinos.

Una vez más, un libro volvió a mí, en el momento justo.

"En los años dorados, andaban por Flores los Conservacionistas Preservativos, un grupo que protegía a todos los animales.Pero su piadosa misión no tardó en convertirse en locura.
Poco a poco, la exaltación del animal dio paso al desprecio por los humanos.De allí surgieron frases que hoy en día andan en boca de muchos modernos Preservativos.
-Cuanto más conozco a la gente, más quiero a mi perro.
-Yo sé que mi tortuga jamás me va a traicionar. De mis amigos, no puedo decir lo mismo.
Es cierto que las tortugas no traicionan. Pero su lealtad no es hija de una moral acrisolada, sino de su ingenio modesto que les impide concebir, planear,y ejecutar una traición..."

Alejandro Dolina- Crónicas del Ángel Gris

¿¿¿¿Me estaré transformando en una Conservacionista Preservativa????

Alas

"Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas."

Alejandra Pizarnik

Hay momentos en los que la soledad del mundo me cabe en una mano. Pero encuentro las alas que necesito en los ojos de mis hijos. Nadie más que ellos pueden cambiarme el humor, para bien o para mal, entre fracciones y estadísticas de población, entre textos expositivos y una canción de flauta que suena desafinada una y mil veces...
¿Cómo no tener alas cuando mi hijo toca en su guitarra eléctrica alguna melodía de Clapton? ¿Cómo no sentir que me elevo cuando Valentina me muestra su última coreografía de danza clásica?
Entonces pienso que no me hacen falta más alas.Porque no hay soledad.

Como la cigarra

Hay gente que se va a otros pagos y nos deja un hueco imposible de llenar. Hay gente de la que una se acordará eternamente con lágrimas en los ojos y la emoción de un recuerdo vívido. Hay gente indispensable en nuestra historia. Gente que pudo cantar lo que hubiéramos querido cantar nosotros y no pudimos, "para nuestras patrias,para nuestros dolores, para nuestras frustraciones y por qué no también, para nuestro amor y para nuestra alegría..."

Mercedes Sosa cantando Como la cigarra, una de mis canciones preferidas.

¡Gracias Mercedes!

La sueñera

Froto con entusiasmo el velador.El genio aparece enseguida, pero se lo nota cansado. Puedo convertir en realidad cualquiera de tus sueños, me anuncia, utilizando la fórmula ritual.

Qué tranquila dormiría si pudiera pedirle lo contrario.

Ana María Shua- La sueñera-34

Inexplicable

No sé lo que pasa. No puedo explicarte nada que te aclare las cosas. No entiendo el relato de los días.
Estoy en un ir y venir que no para, che. Y lo peor, es que ni siquiera me doy cuenta de cuántas horas llevo perdidas, esperando.
Pobre mi alegría ilusa. La gente no cambia, me dijeron.
Pero como escribió Cortázar, "quién puede contra esa ingenuidad que nos va dejando vivir".

El ciudadano de mis zapatos

"Comencé a viajar con la esperanza de no encontrarme en todas partes. Pero, inmediatamente, o dos días después, siempre terminaba apareciendo yo, sin importar adónde había ido ni con quién estaba.Éste es el relato que hago para ver si entiendo cómo fue que vine a parar a México, o para ver si ubico dónde quedé, porque después de tantos viajes no logré dejar de encontrarme a mí mismito en mis dos pies, pero me perdí completa e irremediablemente." (...)

Luis María Pescetti


Luis María Pescetti nació en Santa Fe. Es actor y escritor.
Trabajó en radio, televisión y teatro como comediante para niños y adultos.
Sus relatos se caracterizan por el humor, el juego filosófico y el tratamiento del diálogo que ocupa un lugar especial.
En 1997, recibió el Premio Casa de las Américas por El ciudadano de mis zapatos.

A J. M. Pescetti le debo que mi hija Valentina haya empezado a leer más de un libro por semana , gracias a su serie Natacha, destinada a adolescentes y niños. Totalmente recomendable.

Lingüistas

No me gusta Mario Benedetti. Y no es una postura adquirida luego de estudiar Letras. Sin embargo, siempre rescaté algunos poemas suyos como No te salves, que para mí son un himno. El texto Lingüistas es uno de ellos.Muchas veces pensé, mientras estudiaba, que en esa carrera hacía falta menos erudicción y más humanidad. En varias oportunidades, salí asqueada de la orgía intelectual a la que tienden muchos de los profesores e, inclusive, compañeros.
Con el paso del tiempo, encontré y rescaté en el camino personas maravillosas, de esas que estarán en una para toda la vida, pero me di cuenta también de que ellas no forman parte de esa elite, no por no tener capacidad, sino simplemente, porque la vida les pasa por otro lado.
Lingüistas

Tras la cerrada ovación que puso término a la sesión plenaria del Congreso Internacional de Lingüística y Afines, la hermosa taquígrafa recogió sus lápices y papeles y se dirigió hacia la salida abriéndose paso entre un centenar de lingüistas, filósofos, semiólogos, críticos estructuralistas y descontruccionistas, todos los cuales siguieron su garboso desplazamiento con una admiración rayando en la glosemática.
De pronto, las diversas acuñaciones cerebrales adquirieron vigencia fónica:
- ¡ Qué sintagma!
-¡ Qué polisemia!
-¡ Qué significante!
-¡ Qué diacronía!
-¡ Qué exemplar ceterorum!
-¡ Qué zungenspitze!
-¡ Qué morfema!
La hermosa taquígrafa desfiló impertérrita y adusta entre aquella selva de fonemas.
Sólo se la vio sonreír, halagada y tal vez vulnerable, cuando el joven ordenanza, antes de abrirle la puerta, murmuró casi en su oído: "Cosita linda."

Mario Benedetti

En la línea recta

Cada vez creo menos en las casualidades. Hoy en la biblioteca, quien me atendió me dijo: "¿Querés que te ayude o preferís dejar que los libros te llamen?" Y elegí lo segundo.
Pero pasó que desde hace días, llevo paseando uno que debía leer de manera obligatoria para un Seminario y, por una cosa u otra, no lo hice hasta esta noche. Nada más oportuno.
Hace 29 años, un día como hoy, mi viejo buscaba algún otro rinconcito del universo para ir a mirarnos desde allá. Y justo hoy leí esta novela y una vez más, me emocioné hasta las lágrimas.

En la línea recta

"...Todos vamos a morir, eso es lo único seguro en esta vida.(...) ¿Tiene comienzo esta historia?¿Tiene final? ¿Empieza cuando muere mi papá y termina en este cumpleaños de mamá? ¿O empieza en este momento? ¿O empezó cuando nací y terminará cuando me muera? Miro el cielo y sé que está por llover.¿Sería distinta mi vida si hoy no lloviera? (...) Cada cosa que nos pasa, cada persona que conocemos, cada gota de lluvia que cae sobre nuestra cabeza, cada café que tomamos, cada vez que sonreímos, cada día de sol, cada palabra pronunciada, cada mirada, cada pensamiento que llega a nuestra mente, cada momento de esta vida,¿ Son sólo un punto suelto sin relación con todo lo demás?¿ La lluvia que está a punto de caer está relacionada con mi mamá? ¿Conmigo, en este patio , pensando en mi viejo? ¿O sería igual si brillara el sol? ¿Pensaría yo en todo esto si brillara el sol? ¿Las cosas pasan sin sentido, sin tener una que ver con la otra? ¿La vida es una sucesión de puntos sueltos? ¿O esos puntos forman una línea? ¿O existe una misteriosa línea recta que une a mi padre, con la música, con el Kung Fu, con el trencito de la alegría, con la lluvia que está por caer y con todas las cosas del universo?

(...)Laura me espera. Voy a entrar. Mi nombre es Damián. El 24 de febrero murió mi papá. Y la vida sigue."

Martín Blasco

Y la vida sigue...

Ternurita

Éste es un post inspirado en el de Vani (muchasmiradas).
Cuando leí el de ella, recordé uno que hace tres años puse en un blog que tenía entonces, renovado ahora con las últimas frases de mi hija, que ha crecido bastante.
Adora a Pucca y se le parece...

HACE TRES AÑOS, ESTUDIANDO...

Yo: El agua que sirve para que la tomemos se llama...

Ella: "Mineral"

La respuesta correcta era obviamente, "potable" .

Colocar antónimo de: " Bueno"

Ella: Rico

Yo: No, el antónimo de "rico" es "pobre"

Ella: bueno , entonceeeeeees, si no es "rico", es "egoísta".

( Influencias de pensamientos maternos que le dicen)

Yo: Los animales que comen hierbas son...

Ella: "VEGETARIANOS!!!"

Yo: No, son herbívoros...

EN LA ACTUALIDAD...¿mejoramos?

Ella, en uno de esos abrazos que me matan de amor: Ma, gracias por haber nacido. ¡Si no, no hubiera nacido yo !

En otro abrazo , hoy al mediodía: Te quiero mucho , mami. Y aclaró: y no te quiero pedir nada.

Florecer de nuevo

Mañana ya es primavera. En este rinconcito del mundo, comienza del tiempo de las flores, de los aromas lindos, de los días de sol.
Tiempo de reverdeceres y de menor sequía. De soles cálidos, de mates a la orilla del río, de paseos de fin de semana.
Época para renacer. Una y mil veces más. La vida es un poco eso. Morirse para volver a ella en gestos cotidianos.
Habrá que florecer de nuevo.
Zamba del laurel

Si lo verde tuviera otro nombre
Debería llamarse rocío
Si pudiera volver desde el agua al laurel
Volvería a la infancia del río.

En lo verde laurel de tus ojos
El misterio del bosque se asoma
Y la vida otra vez vuelve flor de tu piel
Bajo un sol de muchacha y aroma.

Déjame en lo verde
Celebrar el día
Porque por lo verde
Regreso a la vida:
Yo muero para volver
Juntando rocío en la flor del laurel

Si lo verde supiera tu nombre
La ternura no me olvidaría
Porque viene de vos puro y simple el verdor
Como el simple verdor de la vida.

Se me ha vuelto cogollo el silencio
De esperarte a la orilla del río
Y me gusta saber que un aroma a laurel
Te llenó de rocío el olvido

Armando Tejada Gómez

Gracias a la vida

Hay días que parece que vienen cargados de señales dispuestos a hacernos despertar y a ponernos alertas. Y no es que una ande dormida por la vida, pero a veces pasa que en el quejido constante por todo aquéllo que deseamos y no tenemos, nos olvidamos de ver lo maravilloso que sí forma parte de nuestra existencia. Y este párrafo está lleno de frases hechas y , probablemente, el post va a estar lleno de cursilerías, pero la verdad es que hoy ( y casi nunca) no me importan demasiado.
Y no me importa porque intento transmitir todo lo que me pasó hoy, cuando temprano se me dio por ir a un blog, donde había un link pidiendo ayuda por niño discapacitado, que a su vez llevaba a otro blog , con montones de enlaces por idénticos motivos. Y casi todos decían lo mismo: la vida nos cambia de un momento a otro y nos golpea donde menos lo esperamos. Y yo debería saber eso más que de memoria, como parte de mí .Pero el ser humano es el único que tropieza miles de veces con la misma piedra, dicen.
Lo cierto es que pensé en mis hijos, los soles de mi vida. Formamos un trío que lo puede todo. Los demás son necesarios pero no indispensables; lo aprendimos luego de muchas lágrimas. Entre los tres,lloramos, nos reímos, nos divertimos, nos aguantamos, nos hacemos más fuertes. Nos peleamos, claro, pero sabemos que somos incondicionales.
Y otra vez, por ellos, doy gracias a la vida que ha dado tanto, como Violeta escribió.

Y en un libro de la biblio encontré un poema, que dice lo que a mí no me saldría mejor. El libro es Palabra Viva, textos de escritores y escritoras desaparecidos y el poema...

Mi hijo
Cuando pienso en el futuro,
cuando pienso qué quiero
y para qué lucho
Cuando quiero decir lo mejor
y ejemplificar lo esencial
miro su sonrisa y eso me basta.

Joaquín E. Areta

Nostalgias de nada

Mi amigo, el Cri, lo transcribió en su faceboock hace tiempo y, a mí, me encantó.

Volver

Le explico a Horacio:
-Hoy he recibido la invitación para el acto de Manuel que se hizo el lunes.
Horacio comenta:
-Lindo tema para un cuento fantástico.
No me dice cómo, queda a mi cargo.
Decido volver al lunes, pero el acto se ha suspendido. Tengo que volver al jueves, el día que hablé con Horacio.
Pero al regresar ya no es jueves, sino viernes. Entretanto el jueves ha ocurrido que...
Reflexiono que de otra manera ya me ocurrió. Yo tenía que buscar, hacia atrás, a una mujer. Y ella tenía que buscarme a mí. Retrocedimos, pero cada uno por su propia inspiración y sin ponernos de acuerdo previamente.
Nunca coincidimos en nuestros retrocesos e intentando dar con el día exacto para los dos, malgastamos la vida.
Cada vez llegábamos más atrás en el calendario.
Deduzco que, de una y otra experiencia, podría sacar una conclusión, aunque evidentemente amarga: No se puede volver a lo que se quiso.

Antonio Di Benedetto

Y a mí se me vino a la cabeza, una frase de Sabina : "No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás existió."

Momento de placer

Una vez más, tuve el grandísimo placer de escuchar a don Osvaldo Bayer, durante una conferencia en el marco de la Feria del Libro de Córdoba. Pocos hombres son tan coherentes y varían tan poco sus ideas y discursos con el paso de los años.
Este señor se repensó la vida , especialmente la de Argentina. Habló de los antiguos dueños de estas tierras y la masacre que hicieron con ellos, de la grandeza de las ideas de la Revolución de Mayo, de cómo tiraron por la borda el grito de "Libertad", que se venía proclamando desde 1810, de los políticos argentinos, de las buenas intenciones de Belgrano, Castelli, Moreno, de cuánto racismo había en Rivadavia, Mitre, Sarmiento, Roca, Rosas, del surgimiento del marxismo en nuestro país, del socialismo, de las luchas obreras y los héroes anónimos, como aquellas prostitutas que se negaron a acostarse con militares asesinos de nuestros indios y por eso fueron prisioneras y esta vez se conocieron sus nombres...
Una charla de más de dos horas que no tuvo desperdicio, llena de anécdotas y con la calidez que lo caracteriza, que empezó con estas palabras:



"...Los libros prohibidos y quemados, el exilio,lo injusto, la injusticia, llevada a cabo por el ejercicio en el poder, y en este momento de repensar todo, de pensar en el triunfo de la bondad y el reconocimiento, es justo cuando me asalta la pregunta que siempre me ha perseguido: "¿Por qué? ",la pregunta infinita. "¿Por qué el hombre sigue siendo el verdugo del hombre? Toda una historia de guerras, de destrucción, de muertes en sus calles en vez del diálogo, el descubrir, la alegría del descubrir lo nuevo,la ciencia, la paz, la paz..." O.Bayer

Septiembre

Tarde azul y verde de septiembre. Bellísima tarde de septiembre. Nada más lindo que pasar las horas, charlando de todo y de nada, con gente querida. Emocionarse. Sentir que la vida nos crece adentro , cuando en cada segundo reconocemos que es un regalo que se ofrece para disfrutarlo, para celebrarlo.
Septiembre es un mes de pérdidas personales. Desde niña lo fue y , al principio, lo vivía con muchísima nostalgia. Ya no. Aprendí que también septiembre es un mes donde se renace, como en los otros, pero con más ganas y más fuerzas. Es un tiempo de reencuentros, de nuevas flores, de recuperar el camino que teníamos pensado y que dejamos de lado por creer que no lo merecíamos. "La vida es una tremenda esperanza abierta frente a los ojos" como canta doña Teresa Parodi.
Hoy tengo ese optimismo estúpido que muchas veces vuelve a mí y tantas otras, se escapa como volando, acompañando sueños que no pudieron ser.
Hoy creo que puedo, porque mis hijos están bien, porque tengo la vida y , como siempre, pero más, necesito honrarla.




(La foto es del verano, pero vale para dar una idea de cuál es el principal motivo en esta vida mía...)

El mar y la serpiente

No pensaba postear nada hoy. Pero regresé de la biblio, con varios libros en una bolsita, recomendados por el Nacho, mi compañero de aventuras en esto de la Literatura para la Infancia y la Adolescencia. Uno de esos libros es El mar y la serpiente de Paula Bombara. Recién termino de leerlo. Todavía me dura la emoción, tanta, que quise compartirla y mis hijos ya están durmiendo.
Es una novela para adolescentes, y por qué no, para adultos, que cuenta la historia de una niña y su relación con la Dictadura, la memoria, el olvido.
Bella obra, especial para los que todavía creen que esta rama literaria no puede tratarse de algo serio...

"Se fue el sol del patio.Mamá tiene los ojos verdes y rojos , parece una monstrua. Llora para adentro.El abuelo se fue en el auto.La abuela me dio la muñeca que no se toca…”

(…)”En la primaria nunca me pidieron que escriba de esto. Escribir de desaparecidos…”

“Composición: Los desaparecidos
Son 30000.
30000 personas con 30000 historias que no pueden contarnos.
Tal vez una de ellas sería hoy mi profesora de geografía o de música.O el chofer del colectivo que tomo a la mañana. O quizás el señor de bigotes y ojeras que me cruzo en el subte cuando vuelvo a mi casa. Tal vez.
De esas 30000 personas extraño con todo mi corazón a una. Extraño a mi papá.
Sí. A mi papá lo hicieron desaparecer de una esquina. Se fue de mi vida como una hoja de árbol empujada por el agua de las alcantarillas.
Crecí pensando que me había dejado porque no era importante, porque no valía lo suficiente.Pero me equivoqué.Ahora creo que lo entiendo.
Después también nos llevaron a mi mamá y a mí. Pero esa fue una tormenta que duró menos.
Mi mamá siempre me dice que todo lo que hicieron los 30000 que desaparecieron y los otros miles que aún están (golpeados y miedosos, pero que están), todo fue para que nosotros viviéramos en un mundo mejor en donde la palabra valga, las ideas valgan.

Hoy nos faltan 30000 personas con nombre y apellido.
30000 es un montón de gente.
Ya no nos tropezaremos con ninguna de ellas en la calle.(…)
Un agujero de 30000 personas que podrían haber hecho tantas cosas…
No están ni para preguntarles la hora.
Pero bueno, no podemos cambiar el mundo, lo que sí podemos hacer es recordar que nos faltan injustamente.
Yo jamás podré olvidarlos. Lo tengo a mi papá, que me recuerda siempre a los otros 29 999.”
Paula Bombara

Miedos

Hoy hablaba con compañeras de estudio...y charlamos lo complicado que resultan las relaciones humanas.
Siempre me pregunté por qué cuando subimos a un colectivo, por ejemplo, buscamos sentarnos en el asiento más solitario y más alejado del resto de la gente.
¿Será que nos gusta la soledad-acompañada-dentro del mundo? ¿Será que nos aterra el contacto, la tibieza, la cercanía del otro , la humanidad?
¿O será simplemente, que tenemos tendencia a conservarnos como en lata y queremos protegernos de la gripe A?
Para mí, todo es cuestión de miedo.


Poema 12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo

Con una pluma en la mano

Me gustan los poetas que rompen con las estructuras de su época. Es inevitable. ( Y sigo con la "i" del post anterior). Algo de la rebeldía de mis años mozos, como diría mi abuelita, parece que está tan vigente como entonces. Rescaté algunos versos y aforismos del baúl de los recuerdos que, siguiendo con la "i" quesemetrabaentrelasteclas, me resultan imprescindibles...




"Mujer el mundo está amueblado por tus ojos
Se hace más alto el cielo en tu presencia
La tierra se prolonga de rosa en rosa
Y el aire se prolonga de paloma en paloma"

"En nombre del Arte.
En nombre de la Belleza.
En nombre de la Verdad.
En nombre del Orden.
En nombre de la Ley.
En nombre de la Bondad.
En nombre del Deber...
Palabras, palabras"

"He oído un ruido de cadenas que se rompen. Ha nacido un hombre."


"El mayor enemigo del poema es la poesía."

"Es incomprensible que un individuo que haya estudiado profundamente la sociedad actual no sea comunista.
Es incomprensible que un individuo que haya estudiado profundamente el comunismo, no sea anarquista."

"Huir del hombre, huir de la naturaleza y sentarse encima del arco iris con una pluma en la mano."

"¡Oh, qué delicia! Jugar con fuego."

Vicente Huidobro

Para vos

Irrelevante.Irreprochable. Impecable.

Incongruente. Inconfesable. Inconcebible. Incandescente.

Insufrible.Insaciable.Insatisfecho.Insipido. Insostenible.Insospechado. Intangible.

Intenso. .Ilícito.
Implícito.Imperativo.Ilógico.Imperdonable.

Imborrable.Inalcanzable.Irreparable.

Maravillas

Solitario día de domingo. Domingo para estudiar, preparar trabajos, ordenar la casa...ponerse triste. Y bueh, estos días no son mis favoritos, y andaba así tristona, cuando por chat mi amigo Rody me tiró algunas líneas para levantar el ánimo. De alguna manera, me retó o me invitó a vivir el día a día con toda la maravilla que se esconde en ellos.
Y pasó que a segundos de leerlo, de decidir qué hacer con mi tristeza, si anclarla en mí o focalizar en otro lado, salí al patio a disfrutar del bello sol, calentito y luminoso, y descubrí que mi querida gata Moka era mamá. Yo la había visto en días pasados un tanto más gordita, y luego más flaca y le eché la culpa a la mala calidad del balanceado o a las influencias de la moda que dicen que para ser bella hay que ser flaquísima.Tal vez mi gata, al crecer, se dedicó a la frivolidad.
Pero no. Moka no sólo fue mamá, sino que se hizo cargo de sus criaturitas, y mejor que un ser humano, los ubicó en una caja, al reparo de todo y de todos, protegiéndolos como pocos pueden hacerlo con los seres que decimos amar.

Ser mamá no es para cualquiera, hay que ser muy generosa en esa tarea. Pero evidentemente, algunos animales, traen el chip incorporado.

Gracias Rody, por tu consejo, porque me ayudaste a descubrir la maravilla.

Gabriela, clavo y canela

Esta semana empezó la Feria del Libro en Córdoba. Por lo general , voy a la inauguración pero como andaba medio caiducha, guardé ese paseo para un mejor ánimo.
Y allá fui hoy. Este año le hicieron un homenaje a Rodolfo Walsh, y entre otras cosas, repartieron copias de la Carta Abierta a la Junta Militar.
Me encontré con muchísimos escritores queridísimos, también con ausencias como las de Martí, a quien busqué y no logré encontrar. Pero me topé con Jorge Amado y su Gabriela, clavo y canela y otra vez, recordando el libro, volví a soñar...justito, justito hoy, que me hacía tanta falta.
Me parezco en algunas cosas a esa Gabriela, soñadora y libre, como alguna vez Santiago Kovadloff , traductor del libro, me habría predestinado mientras me firmaba un autógrafo de puro cholula que soy...


“Amor de Gabriela”

“De algunas cosas ella gustaba , y hasta demasiado: del sol de la mañana, antes de que comenzara a calentar mucho. Del agua fría, de la playa blanda, de la arena y del mar. Del circo, del parque de diversiones. También del cine. De las guayabas y “pitangas”. De las flores, de los animales, de cocinar, de comer, de caminar por la calle, de reír , de conversar. No de estar con señoras infladas. Pero más que nada, gustaba de mozos guapos, de dormir en sus brazos, gemir, suspirar. De esas cosas sí que gustaba. Y de don Nacib. Gustaba de él con una manera diferente de gustar. Para gemir con él en la cama, besar, morder, suspirar, morir y de nuevo renacer…Pero también para dormir de verdad, soñando con el sol, con el gato enojado, con la arena de la playa, la luna del cielo, y la comida para hacer. (…)”

Gabriela , clavo y canela - Jorge Amado- Editorial Losada,1995.Pág.384

De amores y desencuentros

Me gustaría saber qué poder extraño ejercen en nosotros los amores imposibles o no correspondidos. Me pregunto esto porque tengo la gran sospecha de que mientras menos amados somos por la otra persona, más devoción nos despierta. Tal vez tenemos una adicción hacia aquéllo que nos causa daño y le permitimos una y otra vez que se meta en nuestras vidas. Basta con hacer un recorrido por los más bellos poemas o las mejores canciones y podemos ver de qué tipo de amores están hablando.
A veces pienso que tener amor y no escucharlo o ponerle el rótulo de imposible, y creo que nada es imposible, es simplemente esconder la cabeza ,dormir estando despiertos, no celebrar la vida, o lo que es lo mismo, desperdiciarla.


"Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso. " Neruda

"Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo" Cortázar

"La mano de la enamorada del viento
acaricia la cara del ausente.
La alucinada con su «maleta de piel de pájaro»
huye de sí misma con un cuchillo en la memoria.
La que fue devorada por el espejo
entra en un cofre de cenizas
y apacigua a las bestias del olvido." Pizarnik


"Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio en que no está." Milanés

"Hoy procura que aquella ventana
que mira a la calle en tu cuarto se tenga cerrada
porque no vaya a ser yo el viento de la noche
y te mida y recorra la piel con mi aliento
y hasta te acaricie y te deje dormir
y me meta en tu pecho y me vuelva a salir
y respires de mí
o me vuelva una estrella
y te estreche en mis brazos
y todo por no hacerme un poco de caso
ten miedo de mayo, y ten miedo de mí
porque no vaya a ser que cansado de verte
me meta en tus brazos para poseerte
y te arranque las ropas
y te bese los pies
y te llame mi diosa,
y no pueda mirarte de frente
y te diga llorando después

Por favor tenme miedo,
tiembla mucho de miedo mujer
porque no puede ser." Delgadillo

Juan Felizario Contento

La literatura para la infancia y la adolescencia suele dejarse de lado en los ámbitos intelectuales, quizás considerando que es un tema poco importante entre las grandes ideas.
Personalmente, tengo una especial atracción por las historias que , aparentemente, están destinadas de manera arbitraria ,muchas veces, a los más pequeños.
Escribir para niños no resulta fácil, sobre todo si pensamos que los destinatarios si bien pertenecen al mismo grupo etario, no poseen las mismas condiciones y experiencias de vida.
Pero algo escuché en estos días que permaneció resonando. La literatura que imaginamos está destinada a los niños, bien puede ser leída y disfrutada por los adultos y lejos de estar vacía de ideas o llena de didactismos, contagia emociones y sentimientos que , aunque ocultos, están latentes y dispuestos a aflorar cuando menos lo esperamos, mientras leemos un cuento que pensábamos nos iba a resultar ajeno, porque pertenecemos a otro mundo mucho más serio y más dificultoso que aquél que perdimos con el paso de los años.

Juan Felizario Contento. El rey de los negocios

Esta es la historia de Juan Felizario Contento, el rey de los negocios. Quien recibió como herencia una moneda de oro. Una moneda de oro tan brillante que Juan Felizario Contento cambió por un caballo.
Un caballo tan veloz, que Juan Felizario Contento cambió por un burro.
Un burro tan lento, que Juan Felizario Contento cambió por una cabrita.
Una cabrita tan traviesa, que Juan Felizario Contento cambió por un cochino.
Un cochino perezoso y pesado, tan perezoso y pesado que Juan Felizario Contento cambió por un pájaro.
Un pájaro despierto y viajero, tan despierto y viajero que se le escapó de las manos.
Y Juan Felizario Contento quien recibió por herencia una moneda de oro, se quedó sólo con una pluma.
Una pluma tan leve que Juan Felizario Contento, el rey de los negocios, fue feliz por todo un inmenso segundo.

Ángela Lago ( Texto e ilustraciones)

El intertexto de este cuento es uno de los Hermanos Grimm, Juan está de suerte. La autora, tomando un tema de la cultura popular, resalta la importancia que se da en la actualidad al capital, anclándose sólo en lo material que termina esclavizando al hombre. En el relato, son fundamentales las imágenes que muestran la travesía de Juan en sus intercambios de cosas valoradas por otras insignificantes en la sociedad actual, y el paso por lugares despoblados, otros pobres y también los "dorados" barrios aristócratas.

Historias de amor

El universo es una perversa inmensidad hecha de ausencia. Uno no está en casi ninguna parte. Sin embargo, en medio de las infinitas desolaciones hay una buena noticia: el amor. Los Hombres Sensibles de Flores tomaban ese rumbo cuando querían explicar el cosmos. Y hasta los Refutadores de Leyendas tuvieron que admitir casi sin reservas, que el amor existe. Eso sí, nadie debe confundir el amor con la dicha. Al contrario: a veces se piensa que amor y pena son una misma cosa. Especialmente en el barrio del Angel Gris, que es también el barrio del desencuentro. Las historias amorosas de los tiempos dorados son casi siempre tristes. Esto no basta para firmar que todos los romances fueron desdichados: sucede -tal vez- que el arte necesita nostalgia. No se puede ser artista si no se ha perdido algo. Los poemas de amor satisfecho aparecen como una compadrada de mercaderes afortunados. Por eso los poetas de Flores buscaban el desengaño, porque pensaban que cerca de él andaba el verso perfecto.
Casi todos quedaban en la mitad del camino. Manuel Mandeb veía las cosas de un modo más complicado. Admitía que la pena de amor conducía al arte. Pero también sostenía que el propósito final del arte es el amor. La recompensa del artista es ser amado. Asi parecería opinar Ives Castagnino, el músico de Palermo, quien componía valses melancólicos al solo efecto de seducir señoritas. Cuando no lo lograba, su tristeza le dictaba otras canciones que más tarde le servían para deslumbrar señoritas nuevas y así recomenzaba el círculo. Algunos muchachos sin vocación artística trataban de merecer a las damas cultivando las ciencias, la bondad, el coraje, la riqueza o la extorsión. Los autores de aforismos extrajeron de estas realidades una conclusión modesta: si no fuera por el amor, nadie haría gran cosa. Las muchachas beligerantes podían objetar que estos pensamientos parecen reservados a la conducta masculina. Al respecto, Mandeb creía que las mujeres hacían de ellas mismas un hecho artístico.

El poligrafo de Flores, en un rapto de arbitrariedad, llegó a establecer un orden de cualidades, según su eficacia para enamorar. Colocó en primer lugar la belleza y luego la juventud, aclarando que estas dos virtudes son tal vez una sola. Después ubicó las condiciones espirituales: inteligencia y bondad. En último término, el poder y el dinero. Muchedumbres de feos de cierta edad polemizaron con Mandeb reclamando el derecho a ser amados por su limpieza, trayectoria comercial o apellido ilustre. De todos modos, para este oscuro pensador, el amor era una flor exótica cuyo hallazgo ocurría muy pocas veces.

- De cada mil personas que pasen por esa puerta -decía- acaso nos conmueva solamente una. Del mismo modo, quizá sólo una entre las mil tenga a bien impresionarse con nosotros. La cuenta es sencilla: sin contar percepciones engañosas y desilusiones posteriores, la posibilidad de un amor correspondido es de una en un millón. No está tan mal, después de todo. (...)
Alejandro Dolina

Coincidencias

Las cosas mágicas suelen ser así. De repente se presentan ante nosotros, dando indicios de su existencia, cuando apenas podemos darnos cuenta de que ya son parte de nuestra vida.
Venía pateando una piedrita. Era una de esas tardes que uno no sabe bien qué hacer y sale sin rumbo hacia algún lugar cerquita pero lejos.
En el cielo, había un sol radiante que invitaba a disfrutarlo. Los chicos jugaban en la casa de Pedro, pero yo no tenía ganas ese día…No sé bien por qué, pero no tenía ganas…Y andaba solo , bah, con mi piedrita, caminando las veredas del barrio como en busca de algo que me despertara de esa siesta de enero .
De repente escuché que alguien tarareaba una canción que me sonaba conocida. El corazón empezó a querer salir de mi pecho y pensé que , tal vez, se notaba la manera en que se le había ocurrido latir…el dibujito de la remera se movía al ritmo del tic tac.
La voz de una niña entonaba una canción…la misma que durante mis doce años había tarareado yo, aunque casi ninguno de mis compañeros la conocía. Mi abuela se encargó de que la aprendiera, porque desde muy chiquito me la cantaba con la voz más dulce que escuché en mi vida…hasta ese momento, claro, el momento en que me encontré con Agustina, que conocía “mi” canción y la tarareaba alegrándome la tarde , los días, el verano…
Reconocí de inmediato su canto…que era el mío. Reconocí que, en ese tiempo, nunca nadie había cantado lo mismo que yo. Sentí que las coincidencias, a veces mágicas, nos transforman aunque tengamos doce años.
La voz de Agustina se quedó en mí, para siempre. Ahora que ya soy grande, que tengo horarios que cumplir, jefes de mal carácter, transportes que pasan a destiempo, apuros , alegrías ,decepciones y preocupaciones, cuando necesito un descanso , me acuerdo de mi canción, que nunca sonó más linda que aquella vez en que sentí que la compartía con alguien.

Palabras

Las palabras son así…Llegaron a mi vida sin que les dé ni una pizca de bienvenida. Se acomodaron en mi historia, se metieron en mi cabeza, se me atravesaron en la garganta. Primero vino una palabra tímida, que no se animaba a pasar. Luego llegó una pariente de ella, un poco más atrevida y juguetona que se puso a hacer piruetas , sin quedarse quieta un segundo. Después entró la tercera , de lo más caradura, se hizo un lugar privilegiado a empujones y se quedó para siempre.
Y así fueron llegando más y más palabras. Algunas se animan a salir y otras sólo permanecen en silencio, en un rinconcito tranquilo de mí, esperando el momento oportuno o aquél en el que la urgencia haga que se escapen…
Pero lo cierto es que ya no puedo vivir sin ellas. Y me alegro. El juego de las palabras y el hilo invisible que las une se transformaron en un motivo. Hilvanar y deshilvanar. Un bello juego que no termina nunca.

Los portadores de sueños

La capacidad de soñar es uno de los tesoros que más valoro. Quizás, porque soñando uno se llena el cuerpo de vida y la vida, de nuevos colores, sabores, aromas... Soñar con un mundo distinto, sin dejar de ver lo que pasa a nuestro alrededor es difícil, sobre todo, cuando las cosas se empeñan en querer demostrarte lo contrario.
Al acto de soñar se lo conoce comúnmente como "ensueño" y, por lo general, éste cumple con las fantasías más privadas de las personas, pero nos mantiene inmóviles. Cuando soñamos despiertos, en cambio, los ensueños nos ponen en movimiento, nos despiertan aún más, y nos avisan que en la vida hay que ir detrás de lo que se anhela, porque todo es posible, y porque aunque sea una frase hecha demasiadas veces usada, los sueños pueden transformarse en realidad...




"En todas las profecías
está escrita la destrucción del mundo.
Todas las profecías cuentan
que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida
que siempre se renueva
engendraron también una generación
de amadores y soñadores;
hombres y mujeres que no soñaron
con la destrucción del mundo,
sino con la construcción del mundo
de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.
detrás de su apariencia cotidiana
guardaban la ternura y el sol de medianoche.
Las madres los encontraban llorando
por un pájaro muerto
y más tarde también los encontraron a muchos
muertos como pájaros.
Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas
y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos
por un invierno de caricias.
Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,
atacados ferozmente por los portadores de profecías
habladoras de catástrofes.
Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías
dijeron que sus palabras eran viejas
y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso
es antigua al corazón del hombre.
Los acumuladores de riquezas les temían
lanzaban sus ejércitos contra ellos,
pero los portadores de sueños todas las noches
hacían el amor
y seguía brotando su semilla del vientre de ellas
que no sólo portaban sueños sino que los
multiplicaban y los hacían correr y hablar.
De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida
como también había engendrado
a los que inventaron la manera
de apagar el sol.

Los portadores de sueños sobrevivieron a los
climas gélidos pero en los climas cálidos casi parecían brotar por
generación espontánea.
Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias
torrenciales tuvieron algo que ver con esto,
la verdad es que como laboriosas hormiguitas
estos especímenes no dejaban de soñar y de construir
hermosos mundos,
mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se
llamaban compañeros,
que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban
en las muertes,
se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se
ayudaban en el
arte de querer y en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento,
de todas partes venían a impregnarse de su aliento,
de sus claras miradas,
hacia todas partes salían los que habían conocido
portando sueños soñando con profecías nuevas
que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores
y de que el mundo no tendría que terminar en la
hecatombe.
Por el contrario, los científicos diseñarían
puentes, jardines, juguetes sorprendentes
para hacer más gozosa la felicidad del hombre.


Son peligrosos - imprimían las grandes rotativas
Son peligrosos - decían los presidentes en sus discursos
Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra.
Hay que destruirlos - imprimían las grandes rotativas
Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus discursos
Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra.

Los portadores de sueños conocían su poder
por eso no se extrañaban
también sabían que la vida los había engendrado
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías y por eso defendían su vida aun con la muerte.
Por eso cultivaban jardines de sueños
y los exportaban con grandes lazos de colores.
Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros
vigilando los pasajes y los caminos
buscando estos peligrosos cargamentos
que nunca lograban atrapar
porque el que no tiene ojos para soñar
no ve los sueños ni de día, ni de noche.

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de
sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte;
por doquier hay paquetes con grandes lazos
que sólo esta nueva raza de hombres puede ver
la semilla de estos sueños no se puede detectar
porque va envuelta en rojos corazones
en amplios vestidos de maternidad
donde piesecitos soñadores alborotan los vientres
que los albergan.

Dicen que la tierra después de parirlos
desencadenó un cielo de arcoiris
y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.
Nosotros sólo sabemos que los hemos visto
sabemos que la vida los engendró
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías."

Gioconda Belli